Сгустком улиц, вмерзших в переплет,
Декабристы декабря играют. Сплином
Вдохновенно набивают полный рот;
Анатомия души - в цветных витринах.
Все пустоцветы сохнут. Звонари
На колокольнях пьют не просыхая.
С самим собой фатальное пари,
Чтоб переделать мир за кружку чая;
Чтоб клинописью стать для чужаков,
А для своих - историей болезни.
Ты мой анатом замкнутых кругов
С безумием в глазах и веткой фрезий.
19.12.07
|