Ливнем рвутся поствесенние миры, Я пишу на клочьях листопада, Мне ответь, кому-нибудь нужны Урожаи поэтического сада? По изысканным простора двух планид Я лечу, перо прижав к бумаге, Скромный возраст, вдохновенно-глупый вид Все со мной, как кровь побед на флаге. Чувства дня заткнув за пояс строк, Я лечу, рифмуя роты мыслей. Путь поэта, как и солнца на восток, От рассвета до заката влажной кистью... 15.23 - 16.12