Мыслей нет, значит, нет проблем.
Каюсь, лень – этот сладкий плен
Р А С Т В О Р Я Ю С Ь…

По дороге – цветы цикория,
Привыкаю, наверно, к боли я.
Соль на коже, в пыльный плен возвращаюсь.
Я «попала», что взамен?
З А Д Ы Х А Ю С Ь….